Mein Weg war nie gerade. Aber er war immer meiner.

Ich komme aus einer Kindheit und Jugend, in der sich selbst die Umgebung, in der ich lebte, wie ein Gefängnis anfühlte. Ich wollte oft nur eines: weg. Fliehen. Irgendwohin, wo niemand ständig über mich bestimmte, mich kleinredete oder mir erklärte, wie ich zu leben hatte. Nach der Scheidung meiner Eltern, dem Umzug in eine völlig neue Gegend, Mobbing, Ausgrenzung, Abwertung und Bedrohungen durch Klassenkameraden war kaum noch etwas übrig, das sich nach Sicherheit anfühlte. Auch zuhause fehlte der Rückhalt. Selbst meine Mutter traute mir wenig zu, hielt mich für unfähig, eigene Entscheidungen zu treffen und behandelte mich oft so, als müsste ich dauerhaft geführt, kontrolliert und belehrt werden. Dazu kamen meine gesundheitlichen Einschränkungen durch Überbeweglichkeit und Schilddrüsenerkrankung. Ich war jung, körperlich belastet, innerlich erschöpft und lebte in einem Umfeld, in dem ich mich weder frei noch ernst genommen fühlte. Ein Lichtblick war die Zeit in einem von Nonnen geführten Heim zur Neuorientierung. Dort erlebte ich zum ersten Mal, wie es sich anfühlt, ein eigenes privates Leben zu haben. Keine ständigen Kommandos. Kein nächtliches Holzholen. Kein Einheizen auf Befehl. Kein Gefühl, jederzeit verfügbar sein zu müssen. Diese zwei Jahre waren kein Märchen, aber sie zeigten mir, dass Leben auch anders aussehen kann. Später, als junge Erwachsene, glaubte ich einmal, wirklich alles verloren zu haben. Mein Kind war weg, der Vater des Kindes war weg, Freunde fehlten, familiärer Rückhalt ebenso. Ich fühlte mich derart allein, dass ich dieses Leben nicht mehr wollte. Heute schreibe ich darüber nicht, um Mitleid zu bekommen, sondern weil viele Frauen solche Gedanken kennen und trotzdem glauben, sie müssten darüber schweigen. Genau dieses Schweigen macht einsam. Genau diese Scham hält klein. Wer sich in solchen Momenten wiedererkennt, ist nicht schwach. Aber er braucht Unterstützung, einen Menschen, einen Schritt, einen Gedanken, der ihn noch ein Stück weiterträgt. Mein eigener Satz war immer: „Es ist nicht alle Tage Abend.“ Daran hielt ich mich fest. Nicht romantisch. Nicht perfekt. Sondern wie an einem Geländer, wenn der Boden fehlt.

Als Erwachsene suchte ich immer wieder neue Wege. Nicht, weil alles plötzlich leicht wurde, sondern weil ich mich weigerte, mich endgültig aufzugeben. Ich bekam zwei weitere Töchter, die heute erwachsen sind und volles Vertrauen zu mir haben. Ich erzog sie auf Augenhöhe, hörte ihnen zu, motivierte sie und ließ sie eigene Entscheidungen treffen – genau das, was ich selbst nie erfahren hatte. Ich gab ihnen den Rückhalt, den ich gebraucht hätte. Der Vater meiner Mädchen brachte erneut Erniedrigungen, Drohungen und Gewalt in mein Leben. Vieles erinnerte an die Muster, die ich aus meiner Familie kannte. Trotzdem war ich für meine Töchter da. Nicht perfekt. Aber verlässlich. Später lernte ich einen Mann kennen, der mich bis heute schätzt und wie einen Menschen behandelt. Er brachte eine Tochter mit, die ich ebenso wie meine eigenen Mädchen mitbegleitete und miterzog. Heute sehe ich klarer, was mein Leben mir gezeigt hat: Man darf aus einer schwierigen Kindheit kommen, ohne für immer darin gefangen zu bleiben. Man darf schlechte Vorbilder erlebt haben und trotzdem anders handeln. Man darf verletzt worden sein, ohne selbst verletzend zu werden. Drei Menschen aus meiner Familie, die mich ständig belehrten, wie man angeblich zu leben habe, gaben sich selbst auf und starben. Das hat mir endgültig gezeigt: So lebt man nicht. Leben bedeutet nicht, andere kleinzumachen, während man selbst innerlich zerfällt. Leben bedeutet, Verantwortung zu übernehmen, Lösungen zu suchen, Überbrückungen zu bauen und sich immer wieder neu zu entscheiden. Genau deshalb schreibe ich. Für Frauen, die glauben, ihre Kindheit habe bereits über ihr ganzes Leben entschieden. Für Frauen, die sich nach Flucht sehnen, weil sie in ihrem eigenen Umfeld kaum Luft bekommen. Für Frauen, die sich schämen, weil sie einmal nicht mehr weiterwussten. Eure Geschichte ist nicht zu Ende, nur weil sie schwer begonnen hat. Eure Vergangenheit darf erklären, warum vieles weh tut. Sie muss aber nicht bestimmen, wer ihr bleibt.